Atamın çamadanı
2009-cu il, İsveç. Orxan Pamukun Nobel mükafatı təqdimetmə mərasimindəki çıxışı
Ölümündən iki il əvvəl atam yazıları, əlyazmaları və dəftərləri ilə dolu xırda çamadanını mənə gətirdi. Özünəməxsus ironik və zarafatyana ifadə ilə çamadanın içindəkiləri o öldükdən sonra oxumağımı tapşırdı: “Baxarsan da, görək, içində işəyarayası nəsə varmı. Bəlkə, mən öləndən sonra oxuyanda, nəyisə bəyənib, yayımladarsan”. Atam ona ağırlıq edən, amma həm də xüsusi bir yeri olan yükdən xilas olmaq istəyən biri kimi çamadanını hara qoyacağına qərar verə bilmir, kitabxanamda ora-bura boylanırdı. Sonra əlindəkini diqqət çəkməyən bir küncə ehmalca yerləşdirdi. İkimizi də sıxan və utandıran bu an bitən kimi həmişəki zarafatcıl, həyatı o qədər də ciddiləşdirməyən halımıza qayıtdıq və etiraf edim ki, xeyli rahatladıq.
Atam gedəndən sonra bir neçə gün çamadana əl vurmadan ətrafında var –gəl etdim. Xırda, qara rəngli, dəridən hazırlanmış, qıfılını, dəyirmi kənarlarını hələ uşaqlıqdan hər gün gördüyüm çamadanı atam qısa səyahətlər zamanı da özü ilə götürürdü. Səyahətdən qayıdanda atam onun içinə doldurduqları ilə əlləşməyi, başqa ölkələrin çamadana çökmüş ətirini qoxlamağı sevirdi. Uşaqlığımdan bəri hər zaman diqqətimi özünə cəmləməyi bacarmış bu sehirli əşyaya indi toxuna bilmirdim. Niyə? Əlbəttə ki, içində mənə əmanət olunanların ağırlığı ucbatından. Bugün sizlərlə bu ağırlığın mənasını paylaşmaq istəyirəm. Bir otağa girib, bir masa ətrafında oturub, bir küncə çəkilib kağız-qələmlə özünü ifadə etməyə çalışan insanın etdiyi şeyin, ədəbiyyatın mənası idi bu. Atamın çamadanına toxuna, onu aça bilmirdim, amma içindəki dəftərlərin bəziləri ilə tanışlığım var idi. Yəni çamadanın ağırlığı mənə çoxdan məlum idi. Atamın böyük bir kitabxanası var idi. 1940-cı illərdən yazmağa başlayıb, şair olmaq istəyirmiş. Çoxlu tərcümələr edib, amma oxucunun az və yoxsul olduğu ölkədə ədəbi həyatın çətinlikləri altında sınmaq istəməmişdi. Babam varlı iş adamı olduğu üçün atamın uşaqlığı və gəncliyi rahat, yağ-bal içində keçib, odur ki, ədəbiyyat və yazı üçün çətinliyə düşmək istəmirdi. Onu başa düşürdüm.
Məni atamın çamadanından uzaq tutan ən böyük qorxu oxuduqlarımı bəyənməyəcəyim idi. Atam da bunu bildiyi üçün yazdıqlarının elə də ciddi şeylər olmadığını tez-tez xatırladırdı. 25 illik yazıçılıq həyatımdan sonra bununla üzləşmək mənim üçün çox ağır idi. Amma ədəbiyyatı ucuzlaşdırdığı üçün atamı qarşıma almaq istəmirdim. Mən həm də oxuduqlarımdan sonra atamın əsl ədəbiyyat insanı olduğunu görəcəyimdən də qorxurdum. Çamadanı ən çox bundan qorxduğum üçün aça bilmirdim. Çünki o çamadandan əsl, böyük bir ədəbiyyat çıxsa, atamın içində tamamilə başqa bir insan olduğunu qəbul etməli olacaqdım. Bu isə mənim ən qorxduğum şey idi. Çünki mən o yaşımda belə atamın sadəcə atam olmağını istəyirdim, yazar olmağını yox.
Mənim üçün yazar olmaq insanın içində gizlənmiş ikinci insanı, “o”-nu yaradan aləmi səbrlə, illərlə əlləşərək kəşf etməsidir. Yazıçı deyəndə təsəvvürümdə romanlar, şeirlər, ədəbi ənənəvi hissələr yox, bir otaqda tək başına öz içinə boylanan və bununla da kəlimələrlə yeni bir aləm yaradan insan canlanır. O adam kəlimələri yazı maşını, komputer və ya sadəcə qələmlə də yaza bilər, yazanda çay, qəhvə içmək, ya da siqaret çəkmək kimi vərdişi ola bilər, bəzən stuldan qalxıb, pəncərədən çölə, küçədə oynayan uşaqlara, yaxşı yerdə yaşayacaq qədər şanslıdırsa, ağaclara, xoş bir mənzərəyə, ya da sadəcə divara baxar. Şeir, dram ya da mənim kimi roman yazar. Bütün bunlar isə əsl fəaliyyətdən, masa arxasında keçib səbrlə öz içinə dönüb, sözlərdən aləm yaradandan sonra başlayır. Biz yazarların alətləri, daşları sözlərdir. Onlara toxunaraq, bir-birləri ilə uyğunluqlarını hiss edərək, bəzən barmaqlarımız, bəzən qələmimizin ucu ilə oxşayaraq, ağırlıqlarını ölçərək, düzgün yerə yerləşdirə-yerləşdirə, illər sərf edərək inadla, səbrlə və ümidlə yeni dünyalar yaradırıq. Mənim üçün mükəmməl yazıçı olmağın sirri ilhamda yox, məqsəd və səbrdədir. “İynə ilə quyu qazmaq” ifadəsi məhz yazarlar üçün deyilib.
Mənim üçün əsl ədəbiyyatın başladığı yer kitablarla özünü bir otağa həbs etmiş adamın həyatıdır. Amma özümüzü həbs etdiyimiz otaqda düşünüldüyü qədər də tənha deyilik. Bizə əvvəlcə başqalarının sözü, hekayələri, kitabları, yəni ənənə dedikləri şeylər yoldaşlıq edir. Ədəbiyyatın bəşər övladının özünü anlamaq üçün yaratdığı ən dəyərli toplu olduğuna inanıram. İnsan cəmiyyətləri, qəbilələr, millətlər ədəbiyyata əhəmiyyət verdikləri, yazarları yüksək tutduqları halda zənginləşir, maariflənir və yüksəlirlər. Kitabları ilə bir otaqda öz içinə səyahət edən insan orada zaman keçdikcə mükəmməl ədəbiyyatın qanunlarını da kəşf edəcək. Öz hekayəmizi başqalarının hekayəsi kimi, başqalarının hekayəsini öz hekayəmiz kimi qələmə ala bilmək hünəridir ədəbiyyat.
Əslində atama da belə - mənim kimi bir həyat
yaşamadığı, heç bir şey üçün ən
xırda bir mübarizəni belə gözə
almadığı üçün, hər zaman rahat
yaşamağı seçdiyi üçün hirslənirdim.
Bəlkə də qısqanırdım. O vaxtlar özümə
tez-tez “xoşbətxlik nədir?” sualını verirdim. Tək
başına bir otaqda dərin bir yalnızlıq yaşamaq?
Yoxsa hamı ilə eyni şeylərə inanmaq, ya da
inanırmış kimi davranaraq rahat yaşamaq? Etiraf edim ki, bunlar içində
qəzəb və hikkə çox olan suallar idi. Həm də
yaxşı yaşanmış ömrün əsas
kriteriyasının xoşbəxtlik olduğu mənim
ağlıma hardan yerləşmişdi bilmirəm.
Atamın çamadanını bu qarışıq fikirlərlə
açdım...
Onun həyatında bilmədiyim bir bədbəxtlik, yara,
ancaq yazaraq ağırlığına dözə biləcəyi
bir sirr olar bilərdi? Bioqrafik yazı oxuyurmuş kimi atamın mənim
yaşımda nələr yazdığını, nə
düşündüyünü öyrənmək istəyirdim.
Mənim üçün yazıçı
olmaq içimizdə daşıdığımız gizli
yaralarımızın üzərində durmaq, onları səbrlə
kəşf etmək, tanımaq, hər cəhətini ortaya
çıxarmaq və bu yaraları yazılarımızın
və şəxsimizin şüurlu şəkildə qəbul
etdiyimiz bir hissəsinə çevirə bilməkdir.
Hamının bildiyi, amma bildiyini bilmədiyi şeylər
haqqında danışmaqdır yazarlıq. Bir məlumatın
kəşfi və onun inkişaf etdirilib,
paylaşılması oxucuya çox yaxından bələd
olduğu bir dünyada hər şeyə heyranlıqla baxa-baxa
gəzmək zövqünü yaşadır. Eyni zövqü yazıçı da bildiyimiz
şeyləri yazıya tökmək hünərindən
alır. Bir otaqda bu hünəri illərlə
formalaşdıran, bir aləm qurmağa çalışan
yazar işə öz gizli yaralarından başlayanda bilərəkdən
və ya bilməyərəkdən insanlara dərin bir inam
hissi də aşılamış olur. Mən
başqalarının da məndəki yaralara bənzər
yaralar daşıdığına, buna görə də
yazdıqlarımın anlaşılacağına inandım,
insanların bir-birlərinə bənzədiyini göstərərək,
qarşılıqlı inamı və səbri
formalaşdıran hisləri ön plana çıxarmağa
çalışdım. Çünki mənə
görə əsl ədəbiyyat insanların bir-birinə
oxşadığına inandıran məsum və xeyirxah bir
hissə arxalanır, ondan qaynaqlanır və ona xidmət edir.
Bir otaqda bütün gününü
düşünməklə keçirən yazar məhz bu hislərin
vacibliyinə inanan, bəşəriyyətə və mərkəzi,
sərhədləri olmayan bir dünyaya səslənmək istəyir.
Amma
atamın çamadanından və təbii ki, İstanbulda
yaşadığımız həyatın solğun rənglərindən
də məlum idi ki, bizdən çox uzaqda, amma hardasa bir yerdə
dünyanın mərkəzi var. Dünya əhalisinin əksəriyyətinin
tapdalanmaq, özünəinamsızlıq, evsizlik,
çörəksizlik olduğunu bilirəm, amma bugün media
bu problemləri ədəbiyyatdan daha çevik və təsirli
bir dillə göstərir. Bugün ədəbiyyatın
danışmalı və araşdırmalı olduğu
şey – özünü dəyərsiz hissetmə, cəmiyyətdən
kənar düşmə, qürurun səbəb olduğu
könül inciklikləri, təhqir qorxusu,
ağılasığmayacaq nifrət səbəbləri, dəymədüşərliklər,
milliyətçi mübarizələr, eqoist
davranışlardır. Çünki təkcə
fərdlər yox, zaman-zaman ayrı-ayrı millətlər,
dövlətlər də mənəm-mənəmlik sindromuna
girir. Deməli, təkcə atam yox,
hamımız dünyanın bir mərkəzi olduğu fikrini
şişirdirik, onun haqqında çox
düşünürük. Halbuki bir
yazıçını tənhalığa çəkən
hiss bunun tamam əksi olan bir hisdir – özünəinamdır. Bir gün yazdıqlarımızın oxunacağına,
qiymətləndiriləcəyinə, düşündürəcəyinə,
dəyişdirəcəyinə olan inamdır bu.
Bu işə bütün həyatını həsr
etmiş hər bir yazıçı bilir ki, kədər və
ya nifrətlə oturduğumuz o stuldan kədər və nifrətdən
çox uzaq bir aləmə keçid alırıq. Bəlkə,
atam da belə bir aləmə çatmışdı?! Uzun bir səyahətdən sonra tapılan o aləm
eyni ilə uzun və yorucu bir dəniz səyahətindən
sonra bütün rəngləri və cazibədarlığı
ilə özünü yavaş-yavaş göstərən
sehirli bir ada kimidir. Ya da qərbdən gələn
bir turist üçün sabahın erkən saatlarında dənizdən
görünən İstanbul kimi.
Uşaqlığımda
və cavanlığımda hiss etdiklərimin tam əksi olan
bir hiss var indi içimdə - artıq mənim
üçün dünyanın mərkəzi İstanbuldur. Ona görə yox ki, ömrümün çox hissəsini
burada yaşamışam. Ona görə ki, mən
artıq 33 ildir ki, tək-tək bütün küçələrini,
körpülərini, dükanlarını, tanınmış
insanlarını, qaranlıq yerlərini, gecələrini və
gündüzlərini, bütün İstanbulu öz
içimdə yaşadaraq, canlandıraraq yazıram və
doymuram, yorulmuram, bezmirəm. Artıq müəyyən
mərhələdən sonra İstanbul üzərində
qurduğum dünya o qədər gerçəkləşər
ki, artıq bura mənim üçün sadəcə bir
şəhər olmaz. Onda bütün
insanlar və küçələr, əşyalar və
binalar sanki öz aralarında danışmağa, mənim hiss
etmədiyim formada hansısa münasibətlər qurmağa, mənim
xəyalımda və kitablarımda deyil, mənim onlar
üçün qurduğum dünyada yaşamağa
başlayarlar. İynə ilə quyu
qazmış kimi səbrlə, xəyal edərək
qurduğum bu aləm onda mənə hər şeydən daha
gerçəkmiş kimi görünər.
Hamının istədiyi bir mövzuya keçid alaraq,
mövzunu dəyişdirmək istəyirəm. Yazıçıların
sıx qarşılaşdığı suallardan biri “niyə
yazırsınız?” sualıdır. Yazmaq
istədiyim üçün yazıram. Başqaları
kimi normal bir işlə məşğul ola
bilmədiyim üçün yazıram. Mənim
yazdığım kimi kitablar yazılsın, nə zamansa mən
də yazdıqlarım kimi kitablar oxuya bilim deyə yazıram.
Hamıya qəzəbləndiyim
üçün yazıram. Bir otağa həbs
olub, yazmaq xoşuma gəldiyi üçün yazıram.
Ancaq yazaraq dəyişdirə bildiyim həqiqətlərə
dözdüyüm üçün yazıram. Mən, digərləri, hamımız İstanbulda,
Türkiyədə necə yaşadıq, yaşayırıq
bunu bütün dünya bilsin deyə yazıram. Kağızın, qələmin, mürəkkəbin
qoxusunu sevdiyim üçün yazıram. Ədəbiyyata,
roman sənətinə hər şeydən çox
inandığım üçün yazıram. Bir vərdiş və bağlılıq olduğu
üçün yazıram. Unudulmaqdan
qorxduğum üçün yazıram. Gətirdiyi
məşhurluq və ictimai maraqdan xoşlandığım
üçün yazıram. Yalnız qalmaq
üçün yazıram. Hamı məndən
məhz bunu gözləyir deyə yazıram. Kitabxanaların ölümsüzlüyünə,
kitablarımın rəflərdə duruşunun mükəmməlləyinə
uşaq məsumluğu ilə inandığım
üçün yazıram. Hər şey
inanılmaz dərəcədə gözəl və möhtəşəm
olduğu üçün yazıram. Həyatın
hər üzünü sözlərə kəlimələrə
köçürməkdən zövq aldığım
üçün yazıram. Hekayə
anlatmaq üçün yox, hekayə yaratmaq üçün
yazıram. Heç nə ilə, heç cür xoşbəxt
ola bilmədiyim üçün
yazıram. Xoşbəxt olmaq üçün
yazıram.
Çamadanını kitabxanama qoyandan bir həftə
sonra atam həmişəki kimi bir paket şokolad ilə mənə
baş çəkdi. Yenə həyatdan, siyasətdən, ailə
dediqodularından danışıb, güldük. Bir ara atamın gözü çamadanı
qoyduğu küncə sataşdı və çamadanın
qoyduğu yerdə, qoyduğu vəziyyətdə
olmadığını gördü. Göz-gözə
gəldik. Sıxıcı, utancverici bir səssizlik
əmələ gəldi. Ona
çamadanın içindəkiləri oxuduğumu demədim,
amma o anladı. Mən də onun
oxuduğumu anladığını anladım. O da mənim
onun anladığını anladığımı anladı.
Bütün bunlar nə qədər çəkərsə,
o qədər çəkdi. Çünki atam
özünəinamlı, rahat və xoşbəxt insan idi: yenə
həmişəki kimi güldü. Gedəndə
həmişəki kimi həvəsləndirici, şirin
sözlərini təkrar elədi. Mən də
həmişəki kimi atamın səbəbsiz xoşbəxtliyini,
dərd-qəmsiz halını qısqanaraq arxasından
baxdım. Amma məhz o gün içimdə
utandırsa da, xoşbəxtlik hissi var idi. Bəlkə onun qədər rahat, dərdsiz, xoşbəxt
bir həyat yaşamadım, amma yazının və ədəbiyyatın
layiq olduğunu verdim. Bunları atam
haqqında düşündüyüm üçün
utanıram. Üstəlik o ömrü boyu
həyatımın əzməyə çalışan
gücü olmağa cəhd etməyib, həmişə məni
sərbəst buraxıb.
Atam o
çamadanı mənə verdiyi gündən 23 il əvvəl
mən ilk romanım “Cevdet bəy və oğulları” əsərimin
ilk versiyasını ona verib, oxuyub, fikrini deməsini istəmişdim.
Sadəcə ədəbi zövqünə
etibar etdiyim üçün yox, ətrafımdakı
hamının əksinə yazıçı
olmağımı dəstəklədiyinə görə.
İki həftə sonra atam getdiyi səyahətdən
qayıtdı, kitab haqqında heç nə demədi, amma məni
möhkəm-möhkəm qucaqladı, kitabı bəyənmişdi,
bunu qucaqlamadan anladım. Sonra həyəcan və
utancaqlıq hissi çəkildikdən sonra atam romanın dəyərini
şişirdərək, bu əsəri yazan adamın bir
gün layiq olduğu ən yüksək mükafatı
alacağını dedi. Bunu elə-belə
demişdi, ən azından mənə elə gəlirdi.
O bu sözü mükafatı bir hədəf olaraq göstərən
bir ata kimi yox, “bir gün paşa olacaqsan” deyən bir türk
atası kimi demişdi. İllərlə məni
cəsarətləndirmək üçün o ifadəni, eyni
tərzdə təkrarladı. Atam 2002-ci
ilin dekabr ayında dünyasını dəyişdi. Bugün İsveç Akademiyasının mənə
bu böyük mükafatı, bu şərəfi layiq görən
üzvləri, dəyərli qonaqlar arasında atamın
olmasını çox istəyərdim.
Elcan SALMANQIZI
Kaspi.-2014.-17-19 may.-S.12.